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Et je suis venu ici, je ne sais pas combien d'années plus tard, quand ils m'ont informé de la mort de ma mère écrit sur un morceau de papier, attachée par une note de condoléances simple, sans date précise. Je suis toujours à la recherche à la masse des mères bien avant moi. Et derrière eux, les yeux fixer sur le mirage formé à la fin d'une route d'asphalte ....
Je trouve un prétexte pour sortir du dortoir. Mon regard atteint au-delà des clôtures et les bars du camp où une foule de femmes avec des robes noires et les voiles peuvent être bien identifiés. Il ya des hommes à côté d'eux, qui a quelque chose de fermé, poings levés. Ils ne sont pas trop éloignés de notre oreille pour les entendre. Un peu de concentration et en écoutant les sons fait écho à des haut-parleurs, il devient évident que ce sont des mères qui sont piquetage derrière les portes de la Cité d'Achraf pour les mois pour satisfaire à leurs enfants. Il n'est pas trop difficile à percevoir qu'ils sont en criant quelque chose synchrone avec la Fête des Mères. Je creuse dans mon esprit à mieux se rappeler le jour où ils font référence. Au cours de toutes les années que j'ai passées à Achraf, je ne me rappelle pas avoir entendu parler de la célébration de la Fête des Mères à l'apprécier. Tout ce que je me souviens concerne une variété de discussions tous sur la façon de tuer les émotions familiales et la façon de nettoyer la mémoire d'entre eux. L'impardonnable erreur de plus nous avons osé parler dans notre rapport quotidien était un flash-back mental à la famille. Et l'éclat de nos responsables de rang nous a donné était si horrible, comme si nous avions commis un grand crime. Et peu à peu nous sommes venus pour apprendre que la famille et aucun souvenir de celui-ci a dû être placé dans une ligne rouge et un territoire interdit. En regardant la silhouette de la foule en colère entouré par le nuage de poussière soulevé, mon esprit s'envole vers le passé. À vingt-cinq ans, lorsque j'étais un jeune homme plein d'esprit et encouragé par un avenir prometteur. Quand j'ai supplié ma mère de prier pour moi et qu'elle a fait après chaque prière quotidienne. Quand mon cœur était plein de la famille de l'amour de ma. Et le dernier souvenir était un cadeau, acheté par le père de l'aider mes, j'ai présenté à ma mère dans l'un des jours froids de Mars en 1986. Je me souviens de rien d'autre. Maintenant, après toutes ces années je me sens l'air rempli de l'amour des mères qui ont longtemps pour voir leurs enfants à quelques centaines de mètres d'eux, les enfants qui peuvent trouver des excuses à l'occasion de jeter un regard sur le flotteur d'émotions allant de l'extrême . Mon illusion était dépouillement dans l'espoir de visualiser un visage lointain de ma mère dans la foule et je aiguisé mes oreilles pour entendre une voix quelque peu près de son ton. Ce que j'ai essayé était futile. La chaleur ici est trop élevé et je suis attiré retour à l'hiver glacial de la campagne autour de Tajrish, à une journée froide et enneigée à Mars 1986. Pour une pièce chaude dont la buée de verre symboliquement prédit mon avenir sombre et vague. Et le souvenir d'une mère qui je ne sais pas combien de ressorts et des hivers plus tard, où, quand et pourquoi se passa sans le moindre espoir et de nouvelles de son fils. Et je suis venu ici, je ne sais pas combien d'années plus tard, quand ils m'ont informé de la mort de ma mère écrit sur un morceau de papier, attachée par une note de condoléances simple, sans date précise. Je suis toujours à la recherche à la masse des mères bien avant moi. Et derrière eux, les yeux fixer sur le mirage formé à la fin d'une route asphaltée.

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